Súperman: acierto del fotógrafo Héctor Labarca Rocco

Ahora Leónidas Lamborghini por siaca

Claro, me podrán decir que dos poemas, dos poemitas, dos grandecitos poemas, dos poemitas grandes, en fin, que dos poemas son poca cosa para definir la calidad de un poeta. Sí y no; sísísí=síiiii, es que síiiiiiiii, señor/a grave. Entonces bien, qué les puedo decir, que sí pues, que ésos, los que digan tal cosa, tienen toditita la razón. Pero pioresmascarlauchas decía mi tatarawelo (viejo de casi doscientos añazos y que corre hoy en la maratón de los Tulipanes, cuyo premio, el Tulipán de Oro, hiede a oro y tiene forma de tulipa o de tulita, esto último según mi santa madre, la Girda Walenxuela, que ve oro en sueños y tulas por doquier sobre la superficie terrestre, wherever).

La mejor edad para leer a Lamborghini es toda edad, pero, para empezar, puede ser cualquiera, aunque me acuerdo de lecturas en mi adolescencia ochentera, en medio de la miliquería de la dictadura, me acuerdo, digo, de haber leído a este Lamborghini y al otro, uf, casi en medio de los rituales a la paja, de los neumáticos ardiendo, de mi pobla llena de barro en los inviernos, y uno entre conciencia y paja, entre que vayamos peleando contra Pinochet y vayamos guaraqueándonos la cornetita quinceañera, lleno de ideas y de hormonas, de banderas rojas y pelitos que salían, leyendo poesía con la putesía literalmente en la palma de la mano. Weno, por eso no es cualquier cosa para mí traer a estos "Lamborghini Bros". Vayan pues estos poemas de Leónidas Lamborghini (hermano de Osvaldo), Leónidas sí, un gran poeta, un poetazo. Nació en Argentina, en Baires, en 1927.

Busquen más, por favor, no se queden con estos dos poemas, no se vayan a armar una opinión, la que fuere, a partir de la lectura de dos poemas solamente solos pero acompañados y acompañaOs, acompañaOs... Digresión: ¿y es verdad eso que dicen de que el Sol es una cosa así redonda, y colorAo, colorAo?

K. Ramone

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DOS POEMAS DE LEÓNIDAS LAMBORGHINI

El jardín de los poetas

Parterre 14

Poetas soñando su poema
------antes de examinar la lente de un microscopio.
Poetas soñando su poema
después de introducir su mano
en el bolsillo izquierdo de su pantalón.
Poetas soñando su poema
en el momento mismo de saborear
la goma de una estampilla.
Poetas soñando su poema
------poco antes de examinar la lente de un microscopio.
Poetas soñando su poema
------mientras saborean la goma de una estampilla.
Poetas soñando su poema mientras introducen su mano
en el bolsillo izquierdo de su pantalón.
Poetas soñando su poema
poco antes de saborear
la goma de una estampilla.
Poetas soñando su poema
en el momento mismo de examinar
la lente de un microscopio.
Poetas soñando su poema
mucho después de introducir su mano
en el bolsillo izquierdo de su pantalón.
Poetas soñando su poema
mucho antes de saborear
la goma de una estampilla.
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REINA


Reina: hecha
de sol. de verás.
de hacerme.
Reina: hecha
de ofrecí. de
justifica. de
tanto. de te. de
te tiene.
Reina: hecha
de pa'. de
ibas. de lejos.
de hoy. de mí. de
mirarte.
Reina: hecha
de rincón. de
un año. de tu
bien. de
pagase.
Reina: hecha
de salvarte. de
sólo. de después. de
así. de me mordí.
Reina hecha de:
conciencia pura.
Reina hecha de:
se paraban.
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Osvaldo Lamborghini por si acaso

O sea, es que entremos en la zona del delirio, es decir, entremos con los ojos y las piernas abiertas a la literatura. Hay que leer a Lamborghini, a LOS, es decir, a esos-estos-ellos hermanos. No sè, pero sé que me gustan los dos, aunque son muy distintos a ratos, y tal vez por eso es que me gustan. Cada cierto tiempo, entre sensaciones de absurdo y realidad, entre depres y cráneo a punto de explotar, entre los días del día, me tiro de cabeza, armado de cerebro y pico, de ternura y rabia, en fin, ámbar y spunk cual dijera Rimbaud (ya dije la palabra pico y por eso tal vez ahora digo spunk, cuya etimología hay que buscarla en la puntita del dick, del cock, de la corneta llamada pene en suma) a leer a estos Lamborghini(s). Hoy quédense y lean a Osvaldo Lamborghini, pero no sólo este texto, busquen, busquen, y lean El Fiord (libraco librillo bellaco que por mucho tiempo se vendió en una sola librería de Baires): 1969: jeje, decidor año el de la aparición de El Fiord. Como si el año homenajeara el tono del librito gran librón. Y dios nos libre (sobre todo de Dios). Osvaldo Lamborghini murió a los 45. El ’85. En Barcelona. También fue poeta. Cómo no.

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Porchia estaba loco

por Osvaldo Lamborghini

Vamos a escribir unas cuantas frases para no entender, siguiendo el hilo, desde el supuesto de entender. Que toda demora se contabilice: ganar el tiempo.Pero la cuestión no es perturbar, ni era, por perturbar mismo. La cuestión es perturbar para la paz. Raje a la sangre: una gran oda a la paz, un gorjeante canto a la paz, pasarla así, un jirón multicolor flameado (goteante) para la paz.Hoy –por ayer- estoy inspirado.Hoy por hoy estoy deprimido. Me levanto de un frasco para echarme en otro. O todo, en fin, pasó o va a pasar justo ahora. Preocupado por el problema de la paz Ramón vino a casa esta mañana. Yo no estaba. Ascendió su voz por el portero eléctrico en crujido lamentable. Me arrepollé en el baño entre tantos repollos, le dije que no al espejo. Y sé, sé que estás ahí, gritabaullida tu voz –Ramón- un Porchia de la peor especie. Temblando. Hay que escribir sencillito, despacio. El horno está. La cuchilla. El tin tin para todo gaucho. Anoche tuvimos un lindo: bajo el alero de paja, temblando, aluminados por las lámparas de kerosán. Con los últimos tintineantes compré un porrón de caña, para emborracharme con mi mujer Garba. Garba no estaba, ni siquiera arrepollada en el espejo. Me emborraché, entonces solo, si es que alguna vez yo digo y estoy: entonces y solo. Yo no digo, eso se dice. Así. Es una canción sentimental, deportiva: Porchia va, atájalo. Porchia viene, atájolo. Atájala a La Porchia. Atájolo a Lo Porchia. Va. Viene. Y va. Viene. Porchia a Lo Porchia hasta La Porchia.Así. ¡Sueño de juventud que muere en tu adiós! y No ha nacido aún y etcétera. ¿Quién puede evitar que se contesten? Y hasta que se arrullen, y hasta. Que. Se tullan mutuamente. En un relámpago violento cuando el campo se acamala y la paz falla. Falla, y como falla: -Vete en paz.Pepe va a la fábrica. Pepe entiende de modas. Pepe come. Éste es Pepe. Enfréntalo. Éste so y yo. ¿Ah, sí? De un galope tremebundo, obligando a tremolar espejos, se vinieron encima los trostskistas. Hacían pensar en te quiero ver.Ramón va a la fábrica. Ramón entiende de modas. Ramón come. Éste es Ramón. A ver, enfréntalo. Bueno: -Éste es Pepe.Como esto es urgente habría que seguir teniéndolo entre manos. Un hombre tiene que pasar sus días, escabullirse lo más que pueda en la tardanza, El mate es verde y con bombilla de plata. Los corazones planchados en oro. Los arreos estrangulamientos. Cinturones, elásticos, rastras, guascas. La incisión está clavada. Pero entonces, eh, sobreviene el porquia desastre. Por ejemplo Porchia se come a Pepe y a Ramón, y va a la fábrica, y se acuesta con Pepe y con Ramón, en sus lugares de trabajo, y entiende de modas –sobre todo de modas- y, entonces, éste es Porchia, ¿a quién le importa? Pero enfréntalo, ¿a quién le importa? Yo no enfrento. Un hombre. Un hombre sí. Un hombre debe pasar sus días, cuanto más en la tardanza.Ramón, tu voz sube ásperamente por el portero eléctrico y gruñe sé que estás ahí, pero yo no estoy. Me refugio en el baño en el espejo me quedo –esto es un quedo- me quedo encremado entre tantas cremas, Ramón.Yo sé que estás ahí. Ahora sos vos el que se esconde ¿en el espejo? Ramón. Vas a obligarme a dejar la letra por la navaja. Te voy a cortar. Vas a obligarme. Ponete a lado mío pero no me toques. Estudiemos juntos. ¡Pero si yo no te toco! También eso es "tocar". Ramón. Sé que estás ahí. ¿Quién? ¿Ramón? ¿Cuis? Sin Cruz, igual al Hoyo.

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De Sebregondi retrocede, 1973